Yo soy el intermedio de la renuncia
de los caminos que se alejan
sin ir a ninguna parte
de la repetición que dejó la ropa
y sin saberlo anda desnuda.
De quien sigue la espalda de La espera
sin alcanzar a verla o rozarla.
De quien cree que en el intervalo
es posible algo más que visitas.
De quien ve las estrellas y el sol
y se sabe no estrellas no sol
ni persona que ve las estrellas y el sol.
Yo soy quien cruza la puerta de la caverna
y no sale.
Eco débil de quien no tiene canción
pero repite el sonido que siempre regresa.
Carnada que así misma se entierra el anzuelo
para atrapar alguna poesía y no morir de hambre.
Gusto de llevar más de un nombre,
de jugar por repercusión hasta olvidar lo olvidado.
Escritura fragmentaria que pierde el resto
al amarrarse los cordones que no se llevan.
A veces la poesía no llama pero no importa
se puede ir por ella,
aunque del no regreso
solo quede de uno
el sol superpuesto por otro
el calor sofocante de lo ajeno
sin alguna palabra que resuene
sin ninguna mirada que no exija lo que
se ha dejado.
Cíclope del intervalo
que se come la existencia y las palabras
como ovejas que arden
en su propio fuego.
Brosapala 