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Manifiesto
Si puedes respirar sin escribir,no escribas. Si tienes el aire que necesitas,no escribas. Si disfrutas del paisaje y las personassin ser el paisaje y las personas,no escribas. Prescinde de la escritura.Respira con la naturalidadque te ha sido dada. Continua sin ser la distancia, lo Otro.Omite el absoluto, la Idea, el recurrente observarobservándote observar. Disfruta la…
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La ESCRITURA COMO CONSUELO EN LA NOCHE QUE YA TERMINA
LA ESCRITURA COMO CONSUELO DE LA NOCHE QUE YA TERMINA Me gusta pensar que soyde esos que escriben comosi llenar hojas fuese un deberque pasa de muertos a vivos Hermandad silenciosaque acompaña en la noche Propósito del niño que juegaantes de que su madre aparezcapara decirle que es hora de entrarse Antes de la hora…
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No me gusta tener nada qué decir
No me gusta tener nada qué decir. Siempre me gustó no tener nada qué decirpasar por la vida como quien cruza la calle. Llegar porque siempre se llega a alguna partesin ningún deber o pretención acuestastal como la lluvia que ahora veo. Siempre me gustó no tener nada qué decirpensar la vida como intervalocuyo fin…
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El problema de la realidad. Leyendo Diarios 1984–1989 Sándor Márai
Estoy leyendo los diarios de Sándor Márai, aquellos que empezó a escribir a los 84 años, y siento que no debería estarlos leyendo; es tan íntimo como todos los diarios y tan triste como todas las vidas, y más aquellas que presencian la muerte de otros sin llegar a morir.
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LA SOMBRA QUE SOMOS
A veces no somos másque la sombra que vemos.Movimiento que se sabe impropioque opta por el ritmopor aumentar la velocidadpor detenerse en el bordepara observar el juegode saberse sombra.¿Qué es la existenciasi no la respuesta ajena?¿Qué es la existenciasi no la sombra de otra luz?¿Quién llama a la sombra?¿Quién acude ante intervalomas que la sombra?Atardecer…
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Un canto para sí que no escuchas
Para ti que estás encerrada. 13 de junio 2020 Durante tu vida hay una campanada que no escuchas. Detrás la mirada que insiste en ver el silencio que no es propio. Extrañeza de llevar hierro adentro. Eterna despedida de quien arremete contra sí para encontrar que no hay un sí mismo. ¿Dónde queda quien empezó…
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Dejar de mentirse
Para quienes no han dejado de buscarse Cuando no estás sentadadonde estás sentada.Cuando escuchas el marsientes su olorpero no giras la cabezapara mirarlo. Cuando no estabas sentadadonde estabas sentada.Cuando escuchaste el marsentiste su olorpero no giraste la cabezapara mirarlo. De repente la sospechade quien escribedesnuda frente al espejo.La sospecha de quienlleva el tiempo cronológicocomo una…
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Carta a la madre larva
Me voy a dejar habitaroh, madre larvacomo tú lo hiciste.No retrocederé másni fingiré ser otra cosa.Dejaré de huiry de llamar a puertas ajenas. Prometo arrastrarme, abrazar el dolor,cumplir el deberaunque no sea mío,ni tuyo ni el de tu madre,y no esperaré más que indiferencia. Pero, madre, oh madre,¿qué hay del cielo?¿qué hay del sol?¿qué hay de mariposa que…
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A veces la poesía no me entrega nada
A veces la poesía no me entrega nadapero saco la caña y clavo en mí el anzuelo Como carnada de la existenciame entrego a su indiferenciahasta que comienzo a suplicarque se detenga la propia cacería Sin embargo no suelto la cañay la aprieto con mayor fuerzano importa si es hora de comerdormir o salvarse Resisto…
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Cíclope del intervalo
Yo soy el intermedio de la renunciade los caminos que se alejan sin ir a ninguna parte de la repetición que dejó la ropa y sin saberlo anda desnuda. De quien sigue la espalda de La espera sin alcanzar a verla o rozarla.De quien cree que en el intervalo es posible algo más que visitas.De…